Dumm ist mein Kopf und schwer wie Blei,
die Tobaksdose ledig,
mein Magen leer - der Himmel sei
dem Trauerspiele gnädig.

Ich kratze mit dem Federkiel
auf den gewalkten Lumpen;
wer kann Empfindung und Gef ühl
aus hohlem Herzen pumpen?

Feur soll ich gießen aufs Papier
mit angef rornem Finger?
O Phöbus, hassest du Geschmier,
so wärm auch deine Sänger.

Die Wäsche klatscht vor meiner Tür,
es scharrt die Küchenzofe
und mich - mich ruft das Flügeltier
nach König Philipps Hofe.

Ich steige mutig auf das Roß;
in wenigen Sekunden
seh ich Madrid - am Königsschloß
hab ich es angebunden.

Ich eile durch die Galerie
und - siehe da! - belausche
die junge Fürstin Eboli
in süßem Liebesrausche.

Jetzt sinkt sie an des Prinzen Brust,
mit wonnevollem Schauer,
in ihren Augen Götterlust,
doch in den seinen Trauer.

Schon ruft das schöne Weib Triumph,
schon hör ich - Tod und Hölle!
Was hör ich? - einen nassen Strumpf
geworfen in die Welle.

Und weg ist Traum und Feerei,
Prinzessin, Gott befohlen!
Der Teufel soll die Dichterei
beim Hemderwaschen holen.